中秋的月又圆了，清辉洒落，却照不见家乡的瓦檐。案头一枚月饼，油纸包裹，形如满月。我切开，莲蓉裹着蛋黄，油光微闪，竟有些刺目。
月饼的香气极固执，沉甸甸地钻进鼻孔，盘踞在记忆深处。这香气如一只无形的手，将我拽回十数年前的中秋夜。
那时月亮似乎更大、更近。院中老槐树影斑驳，随风摇曳。母亲端出乡间土制的月饼，面上敷着芝麻，烤得微焦，咬下去簌簌掉渣。父亲沏一壶粗茶，我们围坐，谁也不说话，只仰头望月。月光如水，洗尽尘嚣与烦忧。
而今寓居都市高楼，窗外霓虹闪烁，车马喧嚣。月亮依旧明亮，却被灯火衬得黯淡。我尝一口月饼，甜腻得很——机械制造的甜，少了手工揉制时那份笨拙的诚意。
一到中秋，便想起母亲粗糙而温暖的手在面团中揉搓，想起父亲沉默而宽厚的笑。父母已去世多年，可我仍觉得他们守着那座老屋，等我回家。
月饼的香，不只是食物的香，更是时光的香，记忆的香。它让我想起灶膛跳跃的火苗，院中蟋蟀的鸣叫，亲人脸上被岁月刻下的皱纹。
月亮渐高，清辉透过窗棂，照在咬了一半的月饼上。我忽然明白，这小小月饼何以承载如许多的思念——只因它圆如明月，甜如亲情，香如故乡。
咀嚼城里的月饼，仰望城里的月亮，我一颗思乡的心，早已回到那个叫白溪的地方。那里有我儿时对月饼的奢望，有母亲亲手做的粗粮月饼，更有明月下对美好生活的向往。
作者 彭剑锋(网络媒体人)
